Резиденция ордена Михаилитов
8-9 января 1535 г.
Орденский замок давно уже погрузился в тишину, лишь за тёмными окнами тонко, пронзительно подвывал ветер, мерно сыпал по стеклу снежным крошевом, цеплялся за бойницы, выступы, пытался пробиться в щели между старыми камнями кладки. Пытался - и не мог. Чистые белёные стены, может, и уступали роскошью расписным гостевам покоям, но хранили и простой, лаконичный уют, и тепло. Дом? Самое близкое к тому, что можно было так назвать?
В свете свечей мерцали зеленью стеклянный кувшин с вином и одинокий кубок в металлической оплётке. Поблескивал тёмными лакированными боками комод. Дразнился белым языком скатерти столик. А сон - всё не шёл, несмотря на вино, невзирая на тепло и покой стен, на простыни тонкого льна, на тёплое одеяло, но, возможно, соглашаясь с неспокойным северным ветром. Не шёл ни к магистру Циркону, ни к Роберту Бойду. Заставлял смотреть на тяжёлые потолочные балки, поглядывать на лестницу, что вела выше, под самую черепичную крышу, к ветру и простору. Вынуждал недовольно прикрывать глаза, разглядывая странные, едва формирующиеся в красноватой тьме силуэты...
И всё же, дремота затягивала, незаметно наваливалась на грудь, тяжелила веки. Так что и стук в окно вначале показался лишь продолжением ветра и образов, и... один. Два. Два и один. Четыре...
Мысли лениво переговаривались со стуком, со счетом, знакомым давно. Так давно, что и упомнить сложно, когда она начала стучаться именно так - эннеадой без двух. Пять. Которая из них? Впрочем, вопрос глупый. Столь назойливой могла быть только одна - преследующая его с тех пор, как он начал бриться. Снова, mo chreach, начал бриться. Шесть. Вставать было лениво, а звать ее в комнату не хотелось. Но... Стекло ведь разобьет, а не отстанет, если что-то втемяшилось. Шесть и один. Семь, то есть. Все же, есть что-то эдакое, неистребимое в том, чтобы думать, считать, говорить на языке Туата Де Данаан, даже если последние много лет ты - англичанин. И, черти ее задери...
Роб нехотя сполз с кровати и направился к окну, по пути натягивая штаны, попадая с дремы двумя ногами в одну штанину, чертыхаясь.
- Чего тебе снова надо, шальная?
Окно распахивалось внутрь. А лучше бы - наружу. Конечно, птицу створкой не зашибешь, но сама мысль о том, что можно бы, заставила его сладко, по-кошачьи зажмуриться.
Ворон глянул на него так, будто бы читал мысли - впрочем, скрывать их Роб и не пытался. Птица впорхнула в комнату, выронив на подоконник чёрное, но с отчётливым рыжим отливом перо. Неуклюже, боком попрыгала по каменному полу и с недовольным карканьем завернулась в крылья, охватывая себя всё плотнее, пока не обратилась в тяжёлый даже на вид чёрно-серый шар. Биение сердца - и он развернулся, поднимаясь во весь немалый рост, переливаясь красками, с карканьем, переходящим в полный удовольствия стон. Ворон... женщина выпрямилась, посмотрела, по-птичьи наклонив голову. И зелёные рукава алого платья отразились в двойном ожерелье из змеиного глаза, коснулись густо подведённых глаз, оттенили рыжие, цвета ярости, волосы. И ноги попирали пол, словно стояла она на колеснице. И обнажённые плечи, гордо развёрнутые, манили и предостерегали. И глаза смотрели так, что... смотрели, как и всегда. Неизменно. Как голос. Как чувство. В основном - недовольно. С раздражением. Хотя, конечно, и не только.
- Мимо пролетала. Ну и подумала, может, дать ещё один шанс, всё-таки. Как-никак, не чужие.
Она оглядела комнату и скривилась.
- Камень, камень... стыд какой, запирать себя в этих стенах. Изнежился ты вконец, кобелина шотландский.
Роб недовольно дернул плечами, натягивая рубашку, скрывая древо жизни, чьи корни давно подрубили когти тварей из бестиариев.
- Людям, - и это слово он подчеркнул голосом с удовольствием, - нравится комфорт. Мягкая кровать, вкусная еда. Красивая, умная и покладистая женщина.
- Людям, - Бадб усмехнулась, приглядываясь к кубку, чуть ли не тычась в него носом, но не касаясь его. Следом такого же внимания удостоился графин с вином. - Скажи лучше: старичью. Этим, действительно, и тепло бы, и покладистых женщин, потому что другие - утомляют... хотя ты, надо признать, ещё не совсем... особенно без рубашки...
Не оглядываясь, она закинула руки за голову и с очевидным наслаждением выгнула спину, потянулась так, что стукнули бусы, затрещало платье.
- Проклятые вороны. Плеч словно и вовсе нет.
- Я и без штанов еще не совсем, - доверительно сообщил ей Роб, успевший застегнуть колет и теперь натягивающий сапоги, - на слово поверишь?
Какого дьявола принесло эту чудную, все же? Ведь не для того, чтобы обсудить его достоинства, недостатки и особенности характера. И - вряд ли для того, чтобы снова попытаться завлечь обратно. Сколько по этому поводу было сказано... А уж сколько ею перебито посуды, частью - и об него! Он с беспокойством глянул на графин, сражаясь со шнуровкой сапог.
Бадб, оставив вино в покое, подошла, провела ладонью по колету, подцепила пальцем застёжку. И дразняще улыбнулась, ярко, солнечно, со страстью копья, входящего меж рёбер. Так, что почти брызнуло красным.
- Ну-у, если так заговорил, то зря одевался, выходит, mo leannan, - выдохнув, протянув последнее слово, она неожиданно больно ткнула его в грудь, и улыбка сменилась ухмылкой. - Знаешь, когда ты моё имя в церкви этой трепал, я вот задумалась...
- Задумалась - это хорошо, - одобрил Роб, поморщившись от внезапной боли и отходя к столу, - значит, чем думать появилось хоть чуть. Что надумала... leanabh?
В кубок полилось вино, алое и ароматное. Дорогое, пахнущее мускусом и шиповником, терпкое. Дающее пару глотков на размышления.